El des-borde (conurbano)

 Suspendido entre las cosas de todos los días, entre todas las horas hay un lugar donde palman  los cancheros y arrabaleras,  Una cajita del tamaño de una nuez, de una lágrima,  y de un sonoro silencio  al calor de las pupilas.  Se reconoce entre la yema de los dedos al rozarse, y queda flotando cuando ellas no están a mano para ser abrazo que nos arropa entre las cosas de todos los días, entre todas las horas. Furiosa ternura impaciente, esa gota es un mundo y solo una gota. Potente y vulnerable erótica y razonable  Carne, piel,  agua, tierra  y risas.  que nos guarda y aguarda  para que reconozcamos la vida cuando el cinismo  corrió mal herido. A eso, ya no nos lo roba nadie. Ahí dentro somos dos  enteros y en partes para ser una cosa única cada vez. Cada vez. Aunque una multitud atropelle y no comprenda o no lo sepa.  Imposible de ubicar si están distraídos, ese punto universal está ahí, acá o allá.  No import...

Un rayo se llevó la energia que crecía nos,  de secretos e ironías, ( y ternura)  que nadie vió. Nosotros tampoco,  hasta que mirar para otro lado no fue opción. y el juego estaba ahí, al acecho entre la voz y la carne  entre el común particular que somos (todos) erráticos, y desnudos cada tanto Hubo urgencia que amontonaba la alegría,   y se reconocía en las sonrisas, astucia y lucidez Sabes como pedirle lentitud al entusiasmo? yo no calma al temor? yo no seguridad a la insertidumbre? yo no El vértigo no pudo amarrar mundos que  ya existen y no dejan (rían) de estar, ni de ser. que no se van y hay que saber transitar,  entre la sorpresa y senderos que se caminan. Te alimentó mientras duró? Yo no te aguanté, no padecí. Te disfruto  y no supiste ver Raro que fuese tanto,  mucho que fuese raro.  En las fábulas de caprichos, no tengo ninguno porque padece el que no vive, no el que se hunde.  espero que haya un lugar, otro lugar un...

  Una tras otra, Pasan las hojas como las paredes de una habitación, de otra, distintas y similares; Como pasan los días y las estaciones,  la gente,sus rostros y temores Ella lee, me lee con pupilas brillosas, tiernas y furiosas, con alboroto (Impaciente) Se traga el pudor empujada por el deseo de Se ríe del pudor  erótica.  Ella lee, me lee,con las piernas abiertas, con los ojos brillosos,  Y dice. Y oye. Su voz Desnuda Abre (convida apuesta) vida,  Y dice [otra vez] Y amonesta, y acaricia, con sus piernas, con sus brazos y manos, Con su vientre y sus tetas. Se apura por tragar el mundo, por si mañana no está, porque de un modo u otro mañana, o en unas horas un mundo ya es otro,  Y quiere leer, cada píxel del día y la noche se mojan sus pupilas Y sonríe

  Sobre el mito de la reserva de valor en ladrillo Pocas veces en los últimos 40 años, en Argentina hubo momentos donde el dólar estuvo planchado:  en los 90 con Menem vendiendo medio país (modernizandolo y endeudándose). En el período 2003 2008 producto de los altos precios de materias primas y de que un sector importante de los  productores de esos bienes no estaban organizados políticamente. Sumemos el derrape antes del desastre en el endeudamiento de Macri 2016/18).  Bien puede pensarse o no (depende del consumidor de estás palabras) que todos estos sucesos son el hilvan de un proceso continuo, o si se es medio fanático -de uno u otro lado- que se excluyen entre sí.  En esos momentos quién quiso y pudo, pero  a costa de generar nuevas desastes sociales futuros (2001, 2018, 2020) pudo ahorrar en dólares. A costa de el resto de la sociedad. Un mito repetido es: que los ladrillos son una reserva de valor en dólar. Y eso no solo es  falso sino que adem...

  La hora de atender a Bielsa. Su "ministerio" y PRO.CRE.Ar on fire Probablemente la arquitecta Bielsa no sea más que la hermana de Marcelo. Sus declaraciones de sentido común y los posteos cuasi influencer en Instagram permiten sospecharlo.  Dos cuestiones nada menores. Para temas críticos no puede prevalecer el sentido común, se necesita gente audaz y con caudal político. Dos insumos de los que carece.  Un tema relacionado a la tierra y que nadie quiere o puede decir es, que la titularidad es manejada a nivel local y provincial por la política (no importa el partido o sesgo ideológico). Ningún Presidente o Gobernador (en este caso los actuales) va a reconocer que no maneja los catastros y que los mismos son digitados discrecionalmente a nivel local. Cada Intendente en ejercicio o para guardarse una rentita futura, cada concejal, cada operador (cuando no son lo mismo, con la sociedad de inmobiliarias y escribanos) va apropiándose a título personal o mejor, con testaferro...

12:37 a.m. Situación: Esquina de Escuela; cinco pibitos de diferentes edades, con guardapolvo blanco. Puede que sean hermanos o vecinos. No lo sé. Freno para que crucen y automáticamente, cuatro coches aprovechan para pasar rápido la boca calle. Estadisticamente, más o menos (son cuatro) alguno es votante de Cambiemos, otros de Unidad Ciudadana, alguno quizás del Fit. Deben decir todos que “yo pago mis impuestos!”. Alguno estará a favor del aborto y otros en contra. Tres, por lo menos, creen en Dios. Todos estarán a favor de recuperar las Malvinas y de conmoconarse con los afectados por una inundación ocasional. Y los pibes, haciendo malabares para cruzar. Esta sociedad es una mierda.

Rústica, con furiosa ternura toda la naturaleza avanza e intento rebelde, resistir que me abrace su inmensidad. Primitivo, me habla de locura, de mi locura y no pienso. Primitivo y sólo, me despierto envuelto en su intensa, y hostil, enormidad. Aunque ella, un mundo de eternidad inexacta, lo desconozca. (dnt18)

Mi viejo tenía como rutina visitar a su hermana los domingos. Cada vez que volvía, y mi vieja preguntaba: -¿cómo está la Chola?; mi viejo agachaba la mirada con tristeza y solemne movía la cabeza a los lados: -mal, muy enferma. Y no decía más. La vieja Chola vivió unos veinticinco años más que el hermano. Nunca más, después que murió él, la aquejó ninguna de sus nanas… “Moraleja”: no sea ni la tía Chola, ni mi viejo. No le achaque a nadie tus pesares (ficticios o reales) ni se deje avinagrar los domingos y días sucesivos por nadie. No manipule ni se deje manipular. La peor perversión es ser tóxico. No sea mediocre. “Vivir solo cuesta vida” (dnt, 18)

Incómodo. Contrariado. Funesto. Un día cualquiera. Este. Todos los días. Con decenas de preguntas que hacer, que hacerme. Muy pocas respuestas. Y planes que rebotan en un cieloraso irreal sobre mi, sobre nada. Encorsetado donde debiera ser pleno. No hay punto cero. Lo que és ya arrancó. El presente, y su constante imposición de imposibilidades constituye el futuro. Lo valúa, discrimina, lo desprecia. Y lo condiciona. Ya es. Ya soy. Ya somos. No habrá un demiurgo mágico. Ni hoy, ni mañana. Una ausencia presente. Intensa. Un laberinto que se modifica y nunca será habitable. Un reloj de arena y mil condiciones desconocidas. Un rompecabezas que se mezquina. Que pide ser comprendido a condición de convertirse en más hostil. Más lejano. Me siento, agotado. Si pudiera dormir… Parece que no dormí por años, por meses. Nunca seré lo que se espera. Por inercia o resistencia. Ya nunca más.

En la ventana se reflejaba las luces de la calle, amarillas, difusas y persistentes. Solo una, intermitentente, formaba siluetas con la mugre de los vídros. Ana fijó sus pupilas en esas manchas, de dedos, de grasa liviana, de tanto manoseo; -pobres vidrios tristes…- pensó. Agudizó la vista en la habitación entre sombras y se concentró en armonizar el ir y venir de la luz, las siluetas multiformes de los vidrios y la respiración de Juan que dormía a su lado. Por un momento, creyó que conseguía un compás simpático. Pasaron unos minutos. Acariciando su vientre debajo de la remera que trabajaba de pijama esa noche, notó que a pesar de la luz, de las figuras, la respiración y el cuerpo de Juan, estaba sola. Sola. Sonrió a desgano. Una mueca incompleta, comentaría luego. A tientas, con una mano tomó uno de sus zapatos y lo arrojó al vidrio mas grande; que estalló y formó nuevas cientos de figuras raras. Raras. dnt

Cuando despertaste, despeinada, note que tu cabello ondulado se asemeja a las plantas de tu ventana. Algunos mechones se conjugan con los malvones simples, rosas y colorados. Otros a los geranios. Más tupidos y furiosos. En el flequillo y delante de los lóbulos de las orejas algunas suculentas se escaparon del sol de otoño. Antes de apurar mis mates y servirte un café negro, me sonreí como un nene. Y luego de cerrar la puerta encare la paleta de colores, por cierto monótonos respecto a tu pelo, de las calles suburbanas. dnt

Tendría que desaprender la escritura, el habla, la razón y la pasión. Y esperar, como un árbol que me derribe una tormenta. Y más nada. Aguantar el azote y temer la mano desleal o franca. Sin sueño. Y más nada. dnt

Y la pibita se quedó con su “amor” envuelto en celofan bajo un puente de la 7 perfumada sin el glamour de Penélope y (en) su bolso un frasco de vaselina para que las lágrimas resbalen mejor Sí! Se fue de mambo con tirar de una soga que ni rota le querían reprochar, aguantar, escuchar, creer, esperar. Se encandiló con unos versos de pavote que se esmeraba por hacer real y se empeñó con quererlo ver girar de complemento una mochila psicosexy cuando la ventosa le vibró y por quincena la dejaba un poco en (paz) Hay que ver cómo llora en silencio! Es una artista para los hermanos Cohen. guardo el idilio (posta o no) y se fue de rosca con la soga que ni rota ni en pelotas le quieren aguantar escuchar reprochar demandar la vida se le va, en angustia y exageración que aburre y no vio que estaba (la vida) ahí a la mano. Y necesita de dos

Nunca puedo ver el crepúsculo en calma, No hay double black ni cerveza helada. Vivo al revés adrede para evitar caídas, y enredadas me piensan al revés Les es más fácil. almanecer me encuentra a veces sobre mi cama, la ternura furiosa no sabe de metros ni de horas ni de nada! Con tinta limón pedis, Se esconden, blindan y rebotan sonrien siempre para las vecinas, y un mundo que se desarma. Cada ausencia presente es lo que no vivís y se resbala. Mi suerte espina y su gambeta helada prefieren mis errores y los furcios antes que el charco playo, la quietud y la pavada. Almanecer, cansado y glorioso siente. A veces no sabe de razones, de excusas y de nada

Bueno, pero no es para que chilles, ¿qué no eres machito? Sí, soy machito. ¿Entonces por qué lloras? Soy machito chillón! (El Chavo del 8) Hace unos días, en una serie de sucesos en los que estuve enredado (porque quise) me sentí vulnerado. Sin melodrama, sentí que una persona (mujer para más datos) había violentado mi subjetividad, mi confianza (incluso el marco en el que pretendí crear), quizás por torpeza o por entusiasta; Y más allá de la situación en cuestión, me puse a reflexionar sobre todo eso.  Qué para que una sociedad deje de ser machista, los hombres y las mujeres (o los géneros que sean) debemos entender que si el otro dice No es no. Qué no valen ni caprichos ni mohines sí, en este caso un tipo (yo) considero que hay cosas que no deben aceptarse, porque van mal arriadas y no traen buen augurio.  Qué a la violencia y menos a la sutil, nadie debe aceptarla. Sería fácil, decir que solo es una "loca", que es una "puta", mentirosa,  que es no sé...

Desde el balcón observo que los cables de alta tensión se estremecian. Su piso en el 3° A, le permitía observar a la altura de sus ojos esos cables, aunque a una distancia inalcanzable a la extensión de sus brazos.  Sebastian, dentro de las pocas cosas que últimamente le parecían placidas, gustaba sentarse en ese sitio de su casa.En penumbras, luego de las tareas del dia, observaba silencioso, a veces con una copa de vino en la mano, el movimiento de esta zona alejada del centro de la ciudad. Y, por fuerza arquitectónica,  contaba con los cables de alta tensión a su vista. A primera vista. Desde la tv, a un volumen claramente audible aunque él no prestara atención, transmitían los funerales del presidente venezolano Hugo Chávez. De tanto en tanto, las imagenes de las exequias eran interrumpidas por flashes de noticias sobre el otro gran suceso que conmovio las emisoras del mundo y de latinoamerica en especial: la designacion del argentino Jorge Bergoglio como Francisco I. A...

Barro en los pies. Barro y humedad de pisar a trancos cortos el extenso sendero. Nadie puede en este mundo decir que eso es una vereda urbana. Bueno, sí alguien: doña Blanca, que se enoja cada vez que alguien pisa sus correspondientes 8,56 metros de lote porque según decía : - arruinan la vereda, no ven que llovió hace unos días!. Con lo cual buena parte del año, entre lluvia y lluvia, según su sermón, no debían “pisar su vereda” hasta que seque. Ni hablar de los pastizales, la zanja con agua estanca y el lodazal de la “calle” por donde ni un carro botellero se animaba a aventurarse. A cualquier parte que fuese algún habitante del barrio, el barro en el calzado era una marca de su procedencia y a veces, origen, y a la vez que la vergüenza de sus portadores, la mirada reprobatoria con aire de condena social y moral del observador: la directora de la primaria N° 756, una vieja miserable que a la que se llenaban los ojos de lágrimas solo cuando miraba atentamente el monto de la...

El cambio de dirección de la lluvia. De oblicuo bobo y sin ganas a perpendicular intenso en el borde de un alero de chapas, en la casa del frente. Nadia pensaba en eso, desnuda sobre la alfombra, en cuclillas al borde de la ventana balcón. En el recorrido de las gotas y en la difusa presencia de la luz de mercurio. En este anochecer inmóvil, furiosamente denso de otoño en que las luminarias de la calle y sus reflejos le dan a esa parva de bolsas de residuos olvidada el claroscuro que la convierte en  una “instalación” urbana. Apaga el cigarrillo en el cenicero que tiene apoyado en la alfombra -entre las piernas-. - No sé por qué estoy acá con vos. Mira a Pedro que, también desnudo, duerme sobre el colchón. -No sé por qué te digo que no sé por qué estoy acá si ni siquiera despierto estas. Y con la mueca de ironía silenciosa y autoestimulante,  dada la circunstancia, vuelve a observar la lluvia. Se sintió más grave que compleja. Mucho más grave que ser comp...

No sé cuál es exactamente la consigna del trabajo planteado. Sé perfectamente si, que alguno de los compañeros aquí presentes sabrá reseñar y explicar con justeza la tristemente célebre “tablita” que puede resumirse en la formula elaborada por  Adolfo Canitrot en 1978: π d  >  π x    +  ë La tablita, fue parte de la lógica de acumulación y endeudamiento externo de los últimos treinta y pico de años, que junto a la formidable fuga de capitales signaron el desarrollo económico del país. Como se detalla en varios trabajos si bien las medidas de política económica fueron tomadas entre el 1977/9 (apertura económica; liberalización financiera) las consecuencias más drásticas del proceso de eclosión económico no fueron percibidas hasta el principio de la década del 80. Con cierta anterioridad cronológica – pero no estratégica - (1975 por ejemplo y el Operativo Independencia) se debió de modificar, junto a la política económica para disciplinar las fuer...

Manuel estiró el brazo hasta alcanzar el reloj despertador. Sara miró hacia la luz del semáforo y vio que estaba rojo. Con su mano derecha tanteo en el bolsillo de su campera buscando el paquete de Philips Morris. Andrés prepara café, revuelve con monotonía - lento pero seguro- mientras se apoya en la pared de la oficina de "Control de Personal" de González Rodríguez &Cía. Black se rasca con su pata trasera las pulgas en el alero trasero de la casa de "doña María", mientras la luz de la sirena de una lancha de "la bonaerense" en silencio trajina los pozos de tierra de la calle. "doña María" sueña con que "su" Alberto retorna del cementerio. Sueño recurrente e inútil, desde hace años. Sara prende el último cigarrillo del paquete mientras enfila, ya con luz verde al kiosco de Godoy Cruz y Santa Fé, de ahí el 57 o el tren hasta su casa, la piecita del fondo de alquila junto a Andrés en casa de doña María. Luego de vestir...